Le bal des débutantes 3

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Mon père n’étais donc pas encore tombé de son piédestal. Je l’aimais et – croyais-je – il m’aimait. Aussi, quand il commença à me tripoter n’ai-je pas vraiment résisté. Une autre de ces bizarreries. C’était dans une de ces fameuses soirées à laquelle, exceptionnellement, comme elle se déroulait dans la maison à côté de la nôtre et que nous étions copines avec le fils, nous avions été conviées.

Nous étions dans l’immense salon. J’avais beaucoup dansé, beaucoup bu aussi sans doute. Mon père s’est assis a coté de moi et tout en discutant avec d’autres convives, il s’est mis à me caresser. Il me reste des souvenirs très flous de cette soirée, mais d’autres très précis : sa main jouant avec mes seins, sa main s’introduisant sous ma jupe, sa main dans ma culotte, sa main me masturbant. C’était déroutant, plaisant aussi il faut bien dire car il savait y faire. En même temps ce fut comme une déflagration dans ma tête. J’avais 15 ans, j’étais ivre, je l’ai laissé faire, je n’avais aucune excuse, j’étais coupable, je suis encore coupable.

Il y est revenu quelques nuits plus tard. Je dormais dans la chambre que je partageais avec l’une de mes sœurs. Il est arrivé, m’a réveillé, a soulevé les couvertures, a posé sa bouche sur mon sexe. Je l’ai repoussé. C’était tellement insupportable. L’idée de ma mère l’attendant dans leur lit, l’idée de sa bouche sur mon sexe, et puis il était mon père, merde !

Il n’a pas insisté, il est reparti, n’est plus jamais venu. Mais moi, je n’avais plus confiance. Je n’ai jamais plus pu m’abandonner dans ses bras par la suite. Me restait une raideur, une gêne. Il ne m’a jamais plus approché sans que je repense à cette nuit-là. Comment faire confiance à un homme quand son père vous a trahi ?

Les soirées ont continué. Mes parents invitaient leurs amis à la maison. Les festivités commençaient le vendredi soir pour s’achever le lundi matin. On s’amusait bien : bonne bouffe, bonnes boissons, bonne baise. Les trois B. Ça couchait à tous les étages. Je le savais, je l’ignorais, on buvait, on mangeait, on passait la nuit debout, on dansait, on buvait, on s’affalait.

Curieusement, sans doute « était-ce une défense », je n’ai perdu mon pucelage qu’assez tard, à 19 ans, et avec un copain de fac. Je me défiais des amis de mon cher papa un peu trop empressés auprès du tendron de service. Le comble fut quand un certain P. a commencé à me tourner autour. Le bonhomme ne m’intéressait absolument pas, j’étais à peine polie avec lui, mais j’ai tout de même eu droit à une scène en règle de sa compagne qui n’était autre qu’une des ex de mon père. Mon dédain à son égard n’avait d’égal que mon mépris. Et en plus, je n’en voulais pas de son vieux !

C’est dans cette ambiance que j’ai fini de grandir entre 16 et 20 ans, âge où j’ai quitté la maison – on comprendra aisément pourquoi – avec le soutien de ma mère – on comprendra aussi pourquoi. Mon père n’était pas très enthousiaste à l’idée de me voir fuir la demeure familiale. Il était même prêt, soi-disant, à m’acheter une voiture. Mais je ne voulais pas de voiture, je voulais mettre les voiles, m’arracher de là.

Je ne le supportais plus, lui qui prenait sans cesse ma défense contre ma mère alors que je ne lui demandais rien, lui qui rabaissait ma mère au rang de merde suprême, la conne de service, celle qui ne comprenait rien. Lui qui hurlait ses caprices et commandait (enfin croyait-il) en maître « parce qu’[il] avait le plus gros zizi », lui, soi-disant le plus grand, le plus fort – le plus fort en gueule surtout – mais qui s’écrasait piteusement quand il fallait oser demander quelque chose. Je dois bien plus à ma mère qu’à mon père, ce zéro.

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