Le bal des débutantes 2

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Pour en revenir à ceux que je considérais comme des adultes, leur spectacle ne laissait pas de me surprendre. Surtout celui des hommes. Sous prétexte de libéralisation des mœurs, ils adoptaient des comportements puérils, tel ce jeune prof d’université qui poursuivait sa femme dans les allées du supermarché où nous faisions nos courses pour finir par lui mordre sauvagement les fesses devant le présentoir des yaourts. Cela devant une petite vieille médusée qu’il était très content, pensait-il, d’avoir choquée.

Leur unique préoccupation, à ceux-là comme à d’autre, c’était le cul. Mais pas le cul à la papa. Non, il fallait rompre avec les habitudes petites-bourgeoises et s’envoyer en l’air dans les parkings, les ascenseurs, sur les aires d’autoroute, dans la buanderie des voisins à qui ils étaient venus emprunter un peu de sel. Exhiber leur sexualité explosive et bruyante. Et comme ce n’était pas encore assez, ils s’envoyaient aussi en l’air chacun de leur côté, laissant leurs deux mômes grandir à la va comme je te pousse, beaucoup plus intéressés par leurs pseudos jouissances que par le changement des couches du dernier.

Moi, je disais déjà que plus on en parle, plus on s’exhibe et plus on a probablement un problème de ce coté là. Les rois du matelas, les défonceurs de sommier ne sont jamais des bons coups. Je les trouvais donc plutôt inquiétants. Les gamins étaient mignons, attendrissants. Nous, les ados, les avions pris un peu sous notre aile, en attendant que leurs parents aient fini de grandir.

Les adultes faisaient des fêtes tous les week-ends, s’invitant chez les uns ou chez les autres. Sans les enfants. Nous qui étions habituées à suivre nos parents un peu partout l’avions, saumâtre. Les deux aînées gardaient les trois plus jeunes. Le lendemain, il fallait gérer les gueules de bois, un sale dimanche en perspective. Quand nous leur demandions comment s’étaient passé leur « sauteries » (et j’ignorais encore toute la réalité contenue dans ce mot), ils restaient évasifs. Je soupçonne très fortement des coucheries peu glorieuses, des corps imbibés d’alcool. Que nous étions loin, alors, de l’exultation des corps dont on nous rebat les oreilles à l’heure actuelle.

C’est à cette époque que ma mère a commencé à tutoyer a bouteille. Paumée entre ses principes et la réalité de sa vie avec mon père. Il l’avait persuadée que cette libération sexuelle était absolument nécessaire, vitale. Il faut dire qu’il a bien été aidé par le milieu ambiant. Lui en profitait pour faire venir ses maîtresses à la maison. Ma mère devenait leur copine, faisant contre mauvaise fortune bon cœur. Je suis sûre qu’elle a été tentée de les foutre à la porte. Mais elle ne pouvait se montrer aussi rétrograde, il fallait être L.I.B.E.R.E.E.

Je soupçonne qu’elle tentait de leur donner mauvaise conscience en les recevant si amicalement sans sa maison. Ça a marché, ça n’a pas marché, cela dépendait de ces femmes. Ma mère haussait les épaules, philosophe et disait : « C’est à moi qu’il a donné des enfants. » Oui, cinq filles qui regardaient tout cela en se demandant ce qui se passait dans cette maison. Et puis un jour, l’une d’elles s’est mis dans la tête que mon père allait lui faire un garçon. Elle ne parlait pas au hasard. Elle se disait qu’en donnant un petit mâle à cet homme qui n’avait eu que des filles, elle réussirait sans doute lui faire quitter sa famille. Comme quoi, on avait beau être libéré, on se retrouvait les vieux réflexes. On se retrouvait dans le pire des Labiche (un grand-oncle paraît-il d’ailleurs).

Pour nous, cependant, il y avait une chose claire : ces femmes étaient des salopes. Nous ne pouvions concevoir qu’elles ne se rendaient pas compte de l’humiliation qu’elles infligeaient à notre mère. Nous leur étions ouvertement hostiles. Et folles de rage lorsque nous constations qu’elles avaient profité de notre absence pour baiser dans nos lits, pas forcément avec mon père d’ailleurs, mais sans penser à changer les draps ensuite. Certaines avaient du mal à accepter notre attitude, nous traitaient de mal élevées. Ce qu’elles ne supportaient pas, surtout, c’était l’image que nous leur renvoyions. Salopes elles étaient, salopes elles demeuraient. Nous avons mis des années à leur pardonner. Et encore, pour les certaines, je ne sais pas si j’y suis vraiment parvenue, tout au moins suis-je parvenue à donner le change.

Nous avions, par contre, encore beaucoup de mal à incriminer le père. Il était pourtant beaucoup plus fautif qu’elles. Cela dit, ce n’est pas tant d’avoir pris des maîtresses que je lui reproche, mais de les avoir exhibées sous le nez de ma mère, en se moquant éperdument de la douleur et de l’humiliation qu’il lui infligeait, ce mépris total dont il a fait montre pendant toute cette période, mépris qui s’est ensuite transformé en haine. Ah ! le Love Power. Tout une époque !

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